Als der Sohn die Küche betrat, nahm die Mutter gerade einen kleinen Stapel Teller aus dem Schrank und stellte sie auf den Tisch: „Du kommst genau richtig. Das Essen ist fertig.“ Marek nahm schweigend einen der Teller und stellte ihn zurück in den Schrank bevor die Mutter ihren Irrtum bemerkte. Die anderen Beiden wies er gewohnten Plätzen zu und ließ sich dann auftun. Es gab Königsberger Klopse aus der Dose.
Wieder begann die frische Luft schnell und wirksam seinen Verstand zu reinigen. Er musste sich aufwärmen und das trübe Herbstwetter war dazu nicht geeignet. Dennoch entwich die unnatürliche Kälte und lies einen abermals verwirrten Schriftsteller zurück, der sich an eine der Pappeln lehnte und wartete, bis seine Gedanken wieder die gewohnt geordneten Bahnen einnahmen.
Die Luft roch wie so oft nach Regen und die stoppeligen Felder verströmten den Duft von Erde. Drei Rehe standen in der Ferne äsend im Feld und eine Schar Vögel schien sich für den Flug ins Winterquartier zu rüsten. Im Hintergrund stand einsam der nun kahle Baum, in den der Blitz vor einigen Tagen gefahren war. Marek entsann sich eines alten Gedichtbands von Georg Trakl, der bei seiner Mutter im Regal stand. Er hätte die düsteren Zeilen in diesem Augenblick ohne Probleme ergänzen können. Marek rieb sich die Augen und musste gähnen. Der Blick blieb an dem getöteten Baum hängen. Schwarz zeichneten sich die verkohlten Äste vom grauen Hintergrund ab. Er erinnerte sich an die Euphorie, die er empfand als er den Einschlag vom Gipfel des Kirchenberges aus beobachtet hatte und schämte sich fast ein wenig. Er wollte noch einmal die Fenster der „weißen Kirche“ betrachten. Der Zufall hatte ihm die Möglichkeit gegeben sich frei in dem Gebäude zu bewegen und das wollte er nun nutzen um vielleicht selbst etwas über diese langhalsigen Geister herauszufinden. Hatte er Geister gesagt? Bisher waren es doch immer irgendwelche Tiere aus der Fabelwelt gewesen? Egal.
Marek umstrich den Dorfrand, nickte unterwegs dankend einigen Beileidsbekundungen vorbeikommender Einwohner zu und gelangte zum Pfarrhaus. Er klingelte um festzustellen ob der Pfaffe schon unterwegs war. Die bereitgelegte Ausrede, für den Fall, dass der Hausherr doch noch zugegen war, brauchte er nicht und so betrat er wenig später das Gotteshaus und schloss wieder hinter sich ab.
Der Morgen kam langsam und träge durch die Fenster im Arbeitszimmer gekrochen. Fast so, als hätte der Tag zuvor eine Schuld hinterlassen, die dieser zu begleichen scheute. Der Wolkenteppich der Nacht hatte sich nicht zerstreut und ließ die Welt in einem trüben und makelbehafteten Zustand erwachen.
Dr. Lötzsch saß im Aufenthaltsraum der Stationsschwestern und grübelte. Natürlich hatte er ein eigenes Arbeitszimmer – manche hätten es aufgrund seiner Größe sogar als Büro bezeichnet – aber er mochte das gesellige Treiben und Schnattern der Schwestern und konnte sich hier auf oft unverstandene Weise herrlich entspannen. Jetzt allerdings war ihm so gar nicht nach Entspannung
Es war Sonntag. Marek hatte nach dem gestrigen Kuchenschmaus am Gartenzaun noch etwas Ordentliches gegessen, erneut lange geduscht und den nackten, noch warmen Körper in frische Bettwäsche versinken lassen. Er wollte sich nicht wieder für Stunden im Abtippen von Texten verlieren sondern lag einfach nur so da, sah aus dem Fenster und schlief irgendwann ein. Genau wie seine Mutter, schlief er lange zehn Stunden.
Etwas Ungewöhnliches beschäftigte den erfahren Arzt seit dem er angefangen hatte die Berichte der Nachtschicht durchzugehen. Laut Protokoll spielten die Werte des Herrn Korsak in Zimmer acht gegen 22 Uhr völlig verrückt. Der Puls ging auf unter zwanzig zurück, aber der Blutdruck stieg auf das fast Dreifache des normalen Wertes. Die Sauerstoffsättigung lag bei unter 60%, aber während der ganzen zehn Minuten bis zur Stabilisierung des Patienten trat keine sichtbare Zyanose zum Vorschein. Dr. Schureck hatte nach den Unterlagen zu urteilen seine liebe Not damit die Gefäße zu erweitern und den Blutdruck zu senken, bevor ernsthafte Schäden eintreten konnten. Erst eine beachtliche Menge an Epinephrin und Glyceroltrinitrat schien das Problem in den Griff bekommen zu haben.
Bède wusste warum er ursprünglich die kommende Zeit in Luzern verbringen wollte. Es war der achte Monat nach unserer Flucht aus dem Schoß der Gemeinde und die Berge waren unerbittlich. Die ausgebauten Pässe wurden zu gut überwacht, als dass wir sie hätten nutzen können. So kletterten wir getrieben von Hunger und Kälte durch enge Schluchten und über gefährliche Grate. Morgens schliefen wir, die Herrlichkeiten der Schöpfung wahrnehmend, ein und abends erwachten wir zwischen den Unaussprechlichkeiten einer gefrorenen Hölle.
„Fünf nach fünf. Verdammte Scheiße, warum ist es erst fünf nach fünf?!“ Marek war stinksauer und hätte die verantwortliche Person jetzt am liebsten verprügelt, wenn er nicht selbst die Ursache gewesen wäre. Vor einer halben Stunde musste er schlicht und ergreifend aufs Klo und geisterte seitdem ruhelos durchs Haus. Er hatte schon jeden erdenkbaren Liegeplatz ausprobiert. Sogar zwei Stühle sollten zusammengestellt als improvisiertes Bett dienen, aber keine Chance. Er war wach. Zum Sterben müde, aber wach. Was nun? Er kapitulierte und beschloss die „geschenkte“ Zeit zu nutzen, machte sich Kaffee und fuhr den Laptop hoch. Kurz überflog er die letzten Passagen, nahm das erste Blatt, legte es neben die Tastatur und begann.
